Après une journée de ski printanière, ma cousine et moi sommes arrêtées dans un petit village abandonné où un vieillard nous a accueillies dans sa maison centenaire, ensevelie sous un amas de boîtes de chaussures. Le paradis des bottes de cow-boy! Enchantées, nous sommes sorties avec chacune une boîte sous le bras. À notre retour, alors que le soleil se couchait, nous sommes allées étrenner nos précieuses bottes dans les rues fraîches encore humides. Fières et insouciantes, nous respirions la légèreté de nos 17 ans. Depuis, chaque printemps, lorsque le soleil se couche, je frissonne, enivrée par ce parfum de l’aube de mes 18 ans.
